En pleurer, non, certainement pas, ca fait partie des choses que, d'office, sans meme m'etre concertée avec l'insecte qui se balade dans mon crane, je m'étais interdite. Tu ne pleureras pas. Tu ne feras pas la gueule. Tu ne seras pas jalouse. Mais tout de meme, cette montagne de petits riens envolés, étalée devant moi comme ca, d'un seul coup, c'en était presque indécent, et si je ne te connaissait pas aussi bien je t'avoue que je t'en aurais voulu. Presque comme si le temps me les avaient volées, ces mimiques, ces facons d'etre, et la rougeur de tes yeux qui m'appartenaient. Pardonne moi, c'est juste que je t'aimais tellement tu sais. Non, tu ne sais pas. Ou si tu sais, tu as oublié, il faut que tu aies oublié. C'est comme ca, il faut croire, on s'aime, on se hait, et puis on s'aime encore mais autrement, et puis on oublie qu'on s'est aimés. Il y a des nuits ou la lune semble vomir des regrets, et elles sont lourdes ces nuits, elles pèsent aux commissures de mon esprit, comme une hantise coupable qui, je suppose, ne me quittera jamais complètement et c'est sans doute mieux comme ca. C'est con l'amour. Je finirai peut etre médecin, peut etre pas, peut etre comédienne, peut etre pas, et toi sans doute chercheur, avec une barbe blonde et tes éternels cheveux longs, et on se croisera au coin d'une rue parisienne, et on ira boire un café, broyer notre passé, et repartir dans le flot de nos vies, pour continuer à s'oublier. Maintenant l'amour est mort, les regrets aussi, ne reste qu'une écume amère, quelques poussieres qui irritent les yeux au coin des nuits. Croire en l'amour ? Il y a des jours ou il en faut, de la volonté. Il y a des soirs ou l'on aimerait mourir, juste pour voir comment c'est, et d'autres ou l'on aime tant la vie que l'on s'en veut de n'etre pas plus, plus fort, de ne pas savoir retenir ce grain de sable qui manque à l'immense et dérisoire chateau de l'existence. Je ne devrais pas déposer ici ces mots, je sais que je ne devrais pas. Mais tout de même. C'est ca, ou laisser crever la bulle.
Mais il n'y a rien à en dire, alors autant faire comme si tout allait bien, rire de tout comme si la vie était un jeu, un jeu de cartes dont je serais le Pouilleux. Celle dont personne ne veut.
[Edit. J'ai envie de pêches.]
Dans le mort d'Amsterdam, y a des marins qui dansent .