Inutile .
Il y a de ces soirs ternes, pesants et etouffants, ou l'on aimerait simplement pouvoir savoir, avec certitude, que l'on existe réellement pour quelqu'un. Ou l'on ne croit plus en rien, ou rien n'a plus de sens. Quand l'attente est morte.
Ah, cette sensation de passer à coté de ma propre vie ...
Et ces mots lancés dans le vide, et cette foutue page désespérément blanche, et ce Néant béant devant moi.
Ces soirs ou on voudrait trouver une bulle, des bras, une voix, des mots, dans lesquels se lover, ou on aimerait empecher le monde de tourner et s'écouter respirer, crever ce mur pour voir de l'autre coté, déchirer ce voile et vomir ces larmes.
Il y avait Montmartre, une nuit froide, trois musiciens et Hey Jude. Il y avait Paris qui palpitait, la Lune, un silence béat.
Il y avait les odeurs de juin, la danseuse et ses flammes dans la nuit qui tombait.
Il y avait le soleil de mai, un bonheur aveuglant, étendu dans l'herbe d'un jardin.
Je pourrais mettre un manteau, prendre un ticket pour Paris, changer a Chatelet, sortir dans la nuit, passer devant le tabac fermé, m'arreter devant l'immense porte verte, sonner, monter les six etages, entrer, me blottir sous la couette et te regarder travailler, juste pour ta présence, la certitude de ta réalité. Je pourrais ...
Oublier, par pitié !
Par pitié ...