Sweet Old Home.
Beaujolais 2008.
- Un soupir se meurt à l'extrême seuil de mes lèvres, comme au bord d'un gouffre obscur, comme au pas d'une porte vers un sombre monde de chaos. Une poupée de jute crevée, remplie d'ouate. Un trésor rouge qui coule avec peine dans mes veines, apporte le fruit de cet esprit en jachère a une main tremblante, trop hésitante. Le stylo bave et le papier absorbe. Une tache d'encre, une tache de larme si amère qu'elle en a effacé les mots.
Serrer les paupières dans un refus panique de laisser le monde parvenir jusqu'à cette âme enfiévrée, perdue dans les méandres infinis de ses cauchemars, dans le courant impétueux de ses émotions qui se noient les unes dans les autres et s'échouent, brisées, insensées, sur le rivage de ces paupieres hermétiquement closes.
Elle releve la tête dans un effort qui la brise et l'achève. Elle tombe. Tombe. Tombe. -
Ce n'est qu'un texte. Ce ne sont que des mots.
Du vent.
Ces mots, tu les as forcément vécus, tout au moins en les écrivant. C'est tout ce qui importe ici, et d'ailleurs c'est déjà énorme. J'ai trouvé cet article intense.