JOUR 1. Sept juillet deux mille six.
L'avion descend sur Tel Aviv. C’est très particulier. De haut, on croirait voir une ville d’occident : un magma confus et tentaculaire de lumières et de néons qui s’étend au loin, comme une gigantesque toile d’araignée. Cependant on a l’impression que tout a été déposé sur du vide : entre les villes périphériques, il n’y a rien, tout est sombre. C’est le désert.
L’aéroport est grand, spacieux. On marche dans un long, et surtout haut couloir. J’entends mes premiers mots d’hébreu qui me confortent dans mon opinion, c’est une belle langue. Le hall de l’aéroport, étrangement, me parait plus petit que le hall d’embarquement. Peut être parce qu’il y a plus de monde. Si j’interceptais encore quelques conversations en français, à présent je n’entends plus que de l’hébreu, de l’anglais… et du russe. N. Nous attends. Elle a toujours ce sourire radieux que je retrouve lors de chacune de nos rares retrouvailles. Elle a loué une voiture, une Renault ( !) rouge. Sur les piliers du parking sont peints des citrons. L’air sent la douce chaleur des brises d’été.
Il est tard, et pourtant dans la voiture mes yeux sont grands ouvert. Je suis une éponge, je veux tout absorber. Nous passons devant de nouvelles barres d’immeubles, « ca s’est vachement construit » dit mon père, « c’est la communauté russe qui s’est installée », répond N. On arrive. La grille s’ouvre avec un bruit d’enfer. « Weizhmann Institute of Science, Rehovot » dit la pancarte dorée sur le pilier de béton. On descend de la voiture. L’air est tellement doux, une caresse, un vrai bonheur. J’aurais voulu me souvenir de cette odeur toute ma vie. Ma première vraie odeur d’Israël. N. a acheté des pittot et du houmous. J’aurais pu en manger jusqu'à trois heures du matin. L’appartement est grand, propre, confortable. Mais ne m’évoque rien.
L’aéroport est grand, spacieux. On marche dans un long, et surtout haut couloir. J’entends mes premiers mots d’hébreu qui me confortent dans mon opinion, c’est une belle langue. Le hall de l’aéroport, étrangement, me parait plus petit que le hall d’embarquement. Peut être parce qu’il y a plus de monde. Si j’interceptais encore quelques conversations en français, à présent je n’entends plus que de l’hébreu, de l’anglais… et du russe. N. Nous attends. Elle a toujours ce sourire radieux que je retrouve lors de chacune de nos rares retrouvailles. Elle a loué une voiture, une Renault ( !) rouge. Sur les piliers du parking sont peints des citrons. L’air sent la douce chaleur des brises d’été.
Il est tard, et pourtant dans la voiture mes yeux sont grands ouvert. Je suis une éponge, je veux tout absorber. Nous passons devant de nouvelles barres d’immeubles, « ca s’est vachement construit » dit mon père, « c’est la communauté russe qui s’est installée », répond N. On arrive. La grille s’ouvre avec un bruit d’enfer. « Weizhmann Institute of Science, Rehovot » dit la pancarte dorée sur le pilier de béton. On descend de la voiture. L’air est tellement doux, une caresse, un vrai bonheur. J’aurais voulu me souvenir de cette odeur toute ma vie. Ma première vraie odeur d’Israël. N. a acheté des pittot et du houmous. J’aurais pu en manger jusqu'à trois heures du matin. L’appartement est grand, propre, confortable. Mais ne m’évoque rien.